Maji, la última de una estirpe

Después de toda una vida viajando, Maji no podía más, estaba exhausta. Era la última de una estirpe, la heredera de una cultura milenaria que había sido víctima de guerras, de barbaries de toda índole y, en general, de las acciones más viles jamás perpetradas por la mano del hombre. Su último hogar, en el Parque Nacional de Meru, en Kenia, se encontraba en la raíz de una acacia. Anteriormente había vivido en ríos, riachuelos y cataratas. Se había trasladado a lomos de elefantes, jirafas y rinocerontes, y se había divertido como un niño saltando de nube en nube, lanzándose al mar con todos sus amigos o formando parte en torrentes, lodazales y acequias en los lugares más remotos que se puedan imaginar. Porque viajar lo había hecho, y mucho, y ahora se encontraba atrapada en esa raíz que le daba cobijo pero que a la vez representaba el premonitorio final del que hablaban los ancianos, el fin de un ciclo.

–Algún día se acabará el agua y nuestra estirpe se extinguirá –decían.

Y ahí estaba ella, agazapada, ahorrando energías en medio de un secarral, donde luego perecería, diminuta y seca, la última gota de agua, la última esperanza de vida.